2011-01-21

Обещал давно написать про мокрые варежки, да вот никто не напомнил.
   Были у меня в детстве варежки. Любимые, красные, как революционные шаровары. И возраст у меня был счастливый - когда варежки ещё носишь, а резиночную пуповину между ними уже разрешили не носить. Лет шесть, в общем, мне было.
   Мы обычно, после того, как наваляемся в снегу по уши, приходили греться/сушиться в мой подъезд (его первый этаж почему-то был самый светлый). Варежки, а иногда и шапки (и уж совсем редко - носки), клались на батарею, а сами играли во что-то типа "кис-мяу". Подъезд был так спроектирован, что была одна входная дверь, сразу (где-то через полметра) - вторая, потом небольшая лестница до первого этажа и почтовых ящиков, и слева от неё площадка для колясок и велосипедов. Вот на этой площадке мы и играли.
   А в ближайшей к выходу квартире жил неблагоприятный молодой человек. Сильно пьющий. И вот как-то мы играли, играли, выбегая на улицу периодически. Видим, идут друзья этого выпивающего, сами такие же. Ну в шесть лет-то всё же боязно, пьяницы же. Ну мы и испугались, побежали прятаться. Самый умный выбежал на улицу, другой - пробежал на верхние этажи подъезда, а тупица (т.е. я) спрятался за второй входной дверью. Двое мужиков пошли звонить в дверь, один остался на входе, именно рядом со мной, я его в щёлочку видел. Стоял, не дышал и думал, что вот если меня сейчас увидят, что будет? Разговор был громкий, но не долгий - минут 10, растянувшихся в бесконечность.
   Мужики ушли, я в шоке понёсся домой, там мама обнаружила пропажу варежек. Где я их потерял, я не помнил, за что был крепко отруган (или наруган?). Наутро нам с отцом куда-то надо было идти. На меня напялили что-то не любимое, да ещё и с резинкой. А когда мы спускались, то мои революционные варежечки краснели себе спокойненько на батарее. Папа сказал, что я балбес. На чём история и заканчивается.
   А запах мокрой шерсти я не люблю. Хотя он и ассоциируется у меня именно с зимами моего детства...

2011-01-21

Запах одиночества

Мемуары. Варежки

Рана