diario di fante di fiori

      Нет, с моими личными днями всё в порядке: я в креативе, я в революционном (причём авторитарном) настрое. А вокруг ходят жопы. Ну, попы, если кого слово "жопа" коробит.
      Первая мне попалась в среду. Делал я переход в метро, а девушка передо мной куда-то спешила. Одета она была в короткую подпоясанную рубашечку и тряпошные (пишу, как говорю) лосинки. Мы, адекватные люди, понимаем, что лосины есть одежда почти нижняя. Т.е. уже не трусы, но ещё не брюки. Типа колготок. Следовательно, мы, адекватные люди, считаем, что это всё должно носиться с юбками и туниками. Можно даже с рубашками, но длинными – чтобы попу-то прикрыть.
      Девочка была не из наших. И задница её была открыта всему переходу. Они, в дополнение ко всему, куда-то спешили, поэтому попа смешно так перекатывалась в лосинках, не поддерживаемая никаким нижним бельём. Не буду говорить, что плохая попа была, просто будто голая шла. Посмеялся я про себя и подумал, что всякие оригиналы встречаются. Но тут наступил четверг.
      В этом же переходе меня обогнала ещё девушка. Сейчас задумался, не та же ли самая? Не суть. Эта была более одета: на ней были брюки. Но попа их скушала. Хорошо так сгрызла. Почти доедала. И радовалась этому, и также как попа из среды весело перекатывалась, по ходу тоже не сжатая трусами. 
      Ходят же люди...

Есть такие люди, которые себя несут миру. На них с одной стороны смешно смотреть, а с другой – есть чему поучиться. Но правильно себя нести надо уметь.
       Видел сегодня дяденьку. Он из той категории, которая пытается себя миру преподнести. Может быть по роду деятельности, а может просто по метросексуальным позывам. Стрелки на брюках остро отутюжены, ботинки на калоши похожи, пальто фильдепёрсовое, ворсистое и в три пятых, стрижка почти вчерашняя, чёрный шарфик продумано завязан. Но выделил я его из толпы именно за шарфик. Видно, что завязывали продумано, но не аккуратно: спереди хороший узел, а сзади воротник замят. Ну, с кем не бывает, торопился человек...
       А потом мужик со мной в вагон зашёл. И вижу я, что калоши-то ему маловаты. Понятно, что они новые (ношенные блестят не так), но они не просто натирают ему пятку, а именно в пальцах маловаты. Знаком я с такими ощущениями, когда и узки ботинки и палец упирается. Хочешь вроде и ногу как-то поставить так, чтобы не давило, но и жалко обувь, т.к. единственно адекватное положение ноги при этом – на внешнем ребре. И вот стоит он, пальцы пытается поджать, а узкие калоши не позволяют такой роскоши. Так всю дорогу и простоял, даже шептал что-то. Может быть проклятья производителю, может самому себе, за неадекватный выбор.
      Что поделать: чтобы мир тебя принял нужно принести себя в жертву.

В этот раз мгновенный портрет будет не совсем мгновенным. Во вторник, выходя из вагона метро, я слышал "Пам-пам" от мальчика достойного описания, но отложил до среды. Потом до четверга. А писать-то надо сразу, потому как забывается. Так и останется эта неделя беспортретной, думал я, когда вчера увидел чудо, которое является мне второй раз.
      Вчера это был достаточно обычный юноша, той идиотской разновидности системных администраторов, на которых смотришь и удивляешься их вообще существованию. Ну, может быть, не системный администратор, но компьютерщик, однозначно. Неопределённого возраста, достаточно высокий, чтобы не быть незаметным, но неопределённого размера (скорее жирный, чем полный), с жидкими длинными волосами, с усами, соответственно тоже жидкими. Обязательные элементы – бесформенные выпукло-вогнутые очки и прыщи, что делает его возраст ещё более неопределённым. При этом испытываешь стойкое ощущение, что – девственник. Мало того, но и онанист настолько, что представляются на невнятной одежде компрометирующие пятна постоянного пользователя порнолаба. Я на такое и не смотрю даже, но вчера постарался оценить человека, на которого перед новым годом пришлось обратить внимание.
      В конце декабря я почти не пил, и люди в метро мне как-то попадались не отмечающие. Поэтому пьяное в хлам бесформенное что-то на лестнице перехода я заметил сразу. Плюс, красный шарф, среди тёмной массы. "Ну, системщики тоже празднуют", - решил я и пошёл к трамваю. В наушниках, читаю, а рядом ощущается не адекватная активность. Смотрю, а это тот празднующий. В кожаных штанах, в дублёнке из начала девяностых, которая уже корочкой покрылась, от дождей вероятно, в огромных ботинках, которые я, по старой памяти, называю гриндеры. И красный шарф, который уже был отмечен, но на свету видно, что он длиннющий (один раз вокруг шеи и концы до колен) и грязный.
      И всё вот это – пьяное. В мясо. И вертолёты атакуют. Он вообще стоит против законов физики, держится за верхний поручень и вокруг руки его вертит. Люди уже как бы невзначай стали места уступать, а он в принципе не садится, просто колбасится. А он здоровый, в смысле – толстый и высокий, поэтому всё это, в общем-то, страшновато выглядит. Он даже попытался ответить на какой-то звонок его iphon'а. Не отложился у меня его рингтон (должно быть что-то столько же бесподобное), но вот достал он телефон из болтавшегося на шее чехла. Красного. На котором большими буквами было написано "Аццкий сотона". Вопросов больше не было...